Paris n’est pas une ville natale. Il ne s’agit pas d’être né à Paris ! On vient de Clermont-Ferrand, on arrive à Paris. Paris, ce n’est pas une mère, c’est une femme, une femme qui vous attire, vous ensorcelle et qui vous prend, qu’on aime éperdument, que l’on s’arrache et dont on peut devenir fou, mais qui peut un jour vous décevoir et vous trahir, dont on peut même se lasser, qu’on peut haïr et qu’on peut fuir avec l’espoir de la tromper avec une autre.
Le petit carnet rouge, et autres souvenirs inédits, Paris, Perrin, 1979